Jasper Bernes |. Caja de resistencia

e poi è andato in centro, ma travestito come personaggi minori che non trovano fine agli oggetti e girando spazio sul prezzo.
Hanno nominato qualcosa dopo ,
Un’altra motenisca di scarpato motosewed attraverso solido
PARAFRASE, la forza schietta di non cercare di sentire
sparse in linee e archi come il tempo del lavoro
Evaporando in una rivolta.
passo fuori dal Hotel e nell’ultimo di tutti i mondi possibili.
Quale motivo potrei dare?
Quando le luci si voltannero, ogni centimetro della città, taggato con disuguaglianze

come Se di nuovo assegnato al sistema di combustione di compiti a cottimo
rilasciare la massa nera dell’esecuzione just-in-time, mentre si naviga il loop trascendentale
Athwart ribaltando una macchina da poliziotto come Art e facendolo Dove il cattivo quartiere della vita reale
Abuts lo stato. Come tutto ciò che catte su di te
coerentemente, una questione di tempistica.
Questo è ciò che lo stato è, nella fine-
Un libro di appuntamenti con una pistola, i giorni timbrati sul metropolitano

Superfizio, un’intera coreografia delle date il cui scopo è quello di programmare le altre date quando la propria confinamento in un punto nello spazio
è tagliato in profondità nel tempo.

Hai perso il tuo Modo in the Teargas una notte.
fuori dai luoghi in fiamme e ritorno nelle catacombe

Endless Lavoro e parlare, le trame classificate che si scontrano con il campo della forza emesso dal semaforo per produrre nozioni di valore e utilità. Non c’è da meravigliarsi che tu dici solo cazzo e fai qualcosa di recentemente abbozzato o vai alla scuola di laurea o mettiti in bici da costruzione.

Come di nuovo i tini riempiti di sangue , con il nostro sangue e di nuovo la cosa anfibio
striscia fuori dalla prosa vittoriana
e ottiene tutto in faccia:
Una massa di burocrazia insanguinata
Diventa una polpa viscosa, da cui Ambra
Emer Ge, poi tronchi, poi teste, quindi: la polizia, esercito e servizio postale tutto in uno.

Non crede che i maims siano ma credendo nel Era un’ancora fioca ed estrusa dai nascondigli neutri,
come se non fossi solo vivo qui.

L’ingiustizia delle parole è un’erveria dei mondi. Questo, almeno, almeno, potremmo dire chiaramente, mentre i poeti privi di noi intorno a noi, scamerando nell’effensionamento della vostra accoglienza della notte. Non eravamo più poeti. Eravamo terroristi. Ci siamo voluti, finalmente, nella luce pungente che colpisce i pittogrammi isometrici come un raggio di morte colpisce i volti specchiati dei signori del robot.In piedi negli anticameratori, gocciolando ancora da quel mare di predischi diffamati, armati solo con la cavità degli orologi, la massaggio e l’inclinazione delle cose disse dalle persone alle stanze che li incontrano, mettiamo ogni ultima parola che sapevamo su carta. Non avevamo scelta: le macchine prese le parole da noi a titolo definitivo, frontalmente, come meno nobili che indossano i prati di falciatura degli antichi contadini di se stessi, prese anche le parole che abbiamo provato più duramente di non pensare, li prendeva e li tradisse nella poesia di Lo stato, il file Case, il database. Eravamo espressi, come il succo di un frutto, e quella era la nostra ultima poesia, il nostro finale traboccante nel sacchetto di barf dell’amministrazione totale. Non c’era niente di rimasto in noi, ma vista, e nulla è andato a fare ma non vederlo.

Abbiamo trovato le parole giuste una volta, molto tempo fa, il panorama orfico che rabbrividisce con vocali e fuoco lucido. Era come se qualcuno fosse tutti, ovunque ovunque, si diffondono in tutto il mondo, diventa orizzonte, soglia. Dammi il fottuto denaro! Tutte quelle persone che strisciano intorno a terra come se stessero raccogliendo piccoli frammenti di una cosa preziosa e panico-calpestata. Dammi i soldi! Come la magia, ha reso il sangue dalle loro orecchie. Li ha fatti rinunciare a tutto ciò che potrebbe essere visto. Come se fossi una fiamma, malvagi attraverso le strade della città, attraverso gli edifici, attraverso le narici e fili svasati e i rami di alberi e lame d’erba e radici aggrovigliati. Eppure sapevi, in una sola volta, che il mondo con cui eri cosbstanziale era il mondo sbagliato, per quanto molte le parole veramente ti hanno drappeggiato intorno ad esso come un foglio montato. Le sue approssimazioni graduate, la sua sporcizia sagomata e il calcestruzzo e l’acciaio, il suo spooling, entropico modo di parlare con se stesso su di noi, i suoi cittadini posseduti con le loro transazioni calcolabili e le loro piaghetriche commerciali e lo scambio di scivoli stampati in modo elaborato che hanno diretto il loro comportamento in base al semplice aritmetico. Bene, forse.

La vita nella metropoli mi ha reso disperatamente letterale, ho paura. Le cose che sono vere sono le cose che accadono, che continuano a capire, comunque, granamente ci rifiutiamo di credere in loro. Dichiarano a titolo definitivo, semplice come un gigantesima Babbo Natale in fiamme, le mura del quartier generale del partito si gonfiano di fronte all’ondata.

Per quanto riguarda il resto di noi,
Impariamo qualcosa di importante su noi stessi
Guardando dal caricamento Dock
come The Mushroom Cloud
annuncia il Fine di un’altra stagione-
EG, che ogni rivolta è davvero
Un Assemblaggio di altri rivolti di rivolte e lavato sui boulevards,
dai cui cadaveri sbiaditi
Un abiti e braccia I compagni
L’inadeguatezza totale di cui
come equipaggiamento per il compito a portata di mano
Tracce in negativo
Il sedile pericoloso del partito storico
La poesia del futuro
di cui sono i nuovi suoni nuovi
si riempirà di significato lentamente
mentre i mari si alzano.