Quizais nada fose igual sen o fino en po gris que atravesa a primeira imaxe da selva de asfalto, por John Huston, ou sen ese verso de TS .. Eliot sobre o mundo da Interwarry (“Vou amosar-lle medo a un puñado de po”), ou sen esa certeza que Kubrick aconsellou a non recordar se queriamos desesperar: as nosas vidas só están a disparar microbios nas manchas de po.
O feito é que nos últimos días non puiden esquecer de puñado de po (un puñado de po), a exposición do británico David Campany que hai dous anos vin na sala de Whitechapel, ao norte de Londres: unha xira polas últimas décadas da historia a través de imaxes, cuxo leitmotiv-como material, pero tamén como metáfora implacable de tempo, mortalidade ou devastación – era po.
que a exposición de CAMPANY concluíu cunha das fotografías que Sophie Ristelhueber interpretará logo da Guerra do Golfo, no deserto de Kuwait. Nela, o punto de vista electo destruíu calquera noción de escala (como xa fixo Man Ray en 1920 no estudo de Duchamp co seu cultivo de polvo icónico), polo que o espectador viu, no canto do material bélico cadrado, o Dusty permanece, por exemplo, do que podería ser unha nave espacial.
Se no momento o cultivo de po (élevage de poussiére) foi considerado unha peza visionaria, que tamén facilitou que se puidese inserir no fío máis Diversas historias, o mesmo sucedeu con esa imaxe de Ristelhueber que pechou a presentación de Campany. A proba: esa fotografía, estes días, serve no mesmo punto de partida Whitechapel do parente baleiro, a mostra que, patrocinada por La Caixa, dirixe o gran novelista británico Tom McCarthy.
na casa baleira da Starling A imaxe de Ristelhueber ten un aire polo menos 2001 e aseméllase a unha lámpada xigante e rotada fabricada por humanos; Unha lámpada que nos presenta no núcleo central da proposta de McCarthy: a existencia dun sistema de control e vixilancia que pensamos perigosamente controla as nosas vidas e realmente ten defectos de fabricación graves.
O sistema ten fallos, el indica a entrada de lámpadas inútiles e está relacionada coa paisaxe de destrución que McCarthy organizou un Whitechapel cargado nestes días de estruturas de formigón baleiras, de latas circulares que conteñen gravacións e mostran que o seu antigo contido colgado de forma inútil, sen ningún aparello reproducilos. É inmediatamente percibido que, máis que prolongando puñado de po, Tom McCarthy buscou dicirnos que en realidade o horror que Kafka percibiu non proviñan do noso supostamente perfecto sistema de control, senón do descubrimento de que isto ten fisuras e nin sequera funciona Ben, o que nos expón a un terror aínda superior e que seguramente nos soños xa visitamos. Ou non pode ser alguén que nunca se verá sen luz, condenado ao lazo puro da lámpada xigante e rota?